# სათაური: მე თინეიჯერი ბიჭი დავიქირავე, რომ მთელი ზაფხული ჩემი გაზონი მოეთიბა — შემდეგ კი გავიგე, რატომ მოდიოდა სინამდვილეში ჩემს სახლში
როცა თინეიჯერმა ბიჭმა კარზე დამიკაკუნა და მკითხა, შეეძლო თუ არა მთელი ზაფხულის განმავლობაში ჩემი გაზონის მოთიბვა, ვიფიქრე, რომ უბრალოდ ჯიბის ფულის საშოვნელად ეძებდა სამუშაოს.
წარმოდგენაც კი არ მქონდა, რომ ის ჩემს სახლში ისეთი მიზეზით მოდიოდა, რომლის თქმასაც ძალიან ეშინოდა.
ახალი სახლის საბუთებს ხელი ხუთშაბათს მოვაწერე.
შაბათ დილით კი უკვე ვფიქრობდი, ხომ არ დავუშვი საშინელი შეცდომა.
ბალახი თითქმის კოჭებამდე იყო გაზრდილი. სარეველებს ყვავილების საწოლები მთლიანად დაეფარა, წინა მფლობელს კი, როგორც ჩანს, ეზოსთვის რამდენიმე კვირის განმავლობაში საერთოდ არ მიეხედა.
მორიგი ყუთი სახლში შევიტანე, როცა კარზე ვიღაცამ დააკაკუნა.
ჩემს ვერანდაზე დაახლოებით თხუთმეტი წლის ბიჭი იდგა. გაცვეთილი ბეისბოლის ქუდი ეხურა, ფეხზე დაკერებული სპორტული ფეხსაცმელი ეცვა, ჯინსი კი აშკარად ძველი ჰქონდა. მის გვერდით იდგა ძველი წითელი ხელით გასაწევი გაზონის საკრეჭი, რომელიც ისეთი ჩანდა, თითქოს სამ თაობას გამოეცვალა პატრონი.
— თქვენ ხართ ახალი მფლობელი? — მკითხა მან.
— დიახ.
თავის წარდგენის ნაცვლად, მან ჩემს უკან გაიხედა.
თვალებით ჯერ ვერანდას მოავლო, შემდეგ ზედა სართულის ფანჯრებს, მერე კი ეზოსკენ გაიხედა.
მაგრამ როცა ცალკე მდგომი ავტოფარეხი დაინახა, გაჩერდა.
რამდენიმე წამი უძრავად უყურებდა.
შემდეგ თითქმის შეუმჩნევლად გაეღიმა.
— კარგია.
შუბლი შევიჭმუხნე.
— კარგი?
როგორც ჩანს, უხერხულად იგრძნო თავი.
— იმედი მქონდა, რომ აქ ბოლოს და ბოლოს ვინმე გადმოვიდოდა.
— რას გულისხმობ?
მხრები აიჩეჩა.
— არაფერს. უბრალოდ ცარიელი სახლები ზოგჯერ მაწყენინებს.
შემდეგ ფეხით მსუბუქად მიაწვა გაზონის საკრეჭს.
— ისე, მე ჩეისი ვარ. დედასთან ერთად Cedar Creek-ის ტრეილერების პარკში ვცხოვრობ. სკოლის დაწყებამდე ფულის გამომუშავება მინდა. გაზონი მოსათიბი გაქვთ?
— რამდენს იღებ?
— ოცდახუთ დოლარს.
ეს იმ თანხის ნახევარზე ნაკლები იყო, რასაც პროფესიონალური ლანდშაფტის კომპანია მომთხოვდა.
— თუ კარგად გააკეთებ, ორმოცდაათს მოგცემ.
თვალები გაუფართოვდა.
— მართლა?
— მართლა.
გაეღიმა.
და მუშაობას შეუდგა.
მომდევნო ერთი საათის განმავლობაში ყუთებს ვალაგებდი, ხოლო ღია ფანჯრებიდან გაზონის საკრეჭის უწყვეტი ხმა შემოდიოდა.
ყოველ ჯერზე, როცა გარეთ გავიხედებოდი, ჩეისი ისევ მუშაობდა.
არც ტელეფონი ჰქონდა.
არც ყურსასმენები.
არც ოცი წუთით ქრებოდა დასასვენებლად.
უბრალოდ მუშაობდა.
როცა დაასრულა, ეზო სრულიად განსხვავებულად გამოიყურებოდა.
ორმოცდაათი დოლარი მივეცი.
— ამდენის გადახდა არ გჭირდებათ, — მითხრა მან. — ოცდახუთზე შევთანხმდით.
— მე კი გითხარი, რომ ორმოცდაათს მოგცემდი.
რამდენიმე წამი ფულს უყურებდა.
— მადლობა.
გაზონის საკრეჭი ქუჩისკენ წაიღო, მაგრამ რაღაცამ შემაწუხა.
მისი სახე ნაცნობი მეჩვენებოდა.
ვერ ვხვდებოდი, რატომ.
მაგრამ ეს შეგრძნება არ გამქრალა.
მომდევნო შაბათს ჩეისი ზუსტად დილის რვა საათზე დაბრუნდა.
ისევ პირდაპირ საქმეს შეუდგა.
დაახლოებით ერთი საათის შემდეგ წყლის ბოთლი მივუტანე.
— დასვენება დაიმსახურე.
— მადლობა, მისტერ რიკ.
დალია.
შემდეგ მისი თვალები ავტოფარეხისკენ გაექცა.
— ოდესმე შიგნით ყოფილხართ?
— ჯერ არა.
გაკვირვებული ჩანდა.
— მართლა?
— ჯერ კიდევ ნივთებს ვალაგებ.
თავი დაუქნია.
მაგრამ რაღაც შეიცვალა მის გამომეტყველებაში.
მომდევნო კვირას ჩეისი ავტოფარეხის გვერდით მდგომი დავიჭირე, სანამ გაზონის მოთიბვას დაიწყებდა.
თითის წვერებით ძველ ხის კედელს მსუბუქად ეხებოდა.
— ყველაფერი რიგზეა? — ვკითხე.
შეშინებულივით მოაშორა ხელი.
— კი.
— რას უყურებდი?
— ავტოფარეხს.
— რა არის მასში?
დაიბნა.
შემდეგ უკან, თავისი გაზონის საკრეჭისკენ წავიდა.
ეს ჩვენს რუტინად იქცა.
ყოველ შაბათს ჩეისი მოდიოდა, გაზონს იდეალურად თიბავდა და კამათობდა, როცა დამატებით ფულის მიცემას ვცდილობდი.
და რაც უფრო მეტ დროს ვატარებდი მასთან, მით უფრო დარწმუნებული ვხდებოდი, რომ მისი სახე სადღაც ადრე მქონდა ნანახი.
შემდეგ, დაახლოებით ერთი თვის შემდეგ, ჩემმა უფროსმა შუადღის შეხვედრა გააუქმა.
სახლში ჩვეულებრივზე რამდენიმე საათით ადრე მივედი.
გაზონის საკრეჭი ეზოში იდგა, ძრავა ჯერ კიდევ ჩართული ჰქონდა.
ბალახის ერთი ზოლი დაუმთავრებელი იყო.
— ჩეის?
პასუხი არ იყო.
სახლის გვერდით გავედი.
— ჩეის?
ისევ არაფერი.
შემდეგ ავტოფარეხი დავინახე.
ადგილზე გავიყინე.
ეს შეუძლებელი იყო.
ავტოფარეხი არასოდეს გამომიყენებია.
მისი ერთადერთი გასაღები კი ჩემი სამზარეულოს კართან დაკიდებულ საკიდზე ეკიდა.
რამდენიმე წამის შემდეგ ჩეისი გარეთ გამოვარდა.
როგორც კი დამინახა, გაშეშდა.
— შენი მანქანის ხმა არ გამიგია.
— ვხედავ.
მის უკან, ავტოფარეხისკენ გავიხედე.
— როგორ შეხვედი?
— კარი ღია იყო.
— არა, არ იყო.
— როცა მოვედი, ღია დამხვდა.
ჯიბიდან გასაღები ამოვიღე.
— მთელი დღე ეს ჩემთან მქონდა.
მისი თვალები ავტოფარეხისკენ გაექცა.
— ცხელოდა. უბრალოდ გრილ ადგილას დაჯდომა მინდოდა.
საკმაოდ საეჭვო ახსნა იყო.
მაგრამ შემდეგ ყველაფერი კიდევ უფრო გაართულა.
— ახლა უკვე ყოველთვის ჩაკეტილი გაქვს?
მუცელი შემეკუმშა.
ჩეისისთვის არასდროს მითქვამს, რომ ავტოფარეხი ოდესმე ღია იყო.
— რა თქვი?
სახე გაუფითრდა.
— მე…
— მკითხე, ახლა ყოველთვის ჩაკეტილი მაქვს თუ არა. საიდან უნდა იცოდე, რომ აქამდე ყოველთვის ჩაკეტილი არ იყო?
თავი დახარა.
— უნდა წავიდე.
— ჩეის.
გაჩერდა.
— თუ არ მეტყვი, რა ხდება, აქ აღარ დაბრუნდე.
რამდენიმე წამი სრულიად უძრავად იდგა.
შემდეგ ჩუმად თქვა:
— ბოდიში.
გაზონის საკრეჭი გამორთო, სახელური დაწია და გზისკენ წაიღო.
ფულიც კი არ მოუთხოვია.
მომდევნო შაბათი მოვიდა.
ჩეისი არ გამოჩნდა.
არც მომდევნო შაბათს.
სამი დღის შემდეგ კი სასურსათო მაღაზიის წინ დავინახე.
ის სრულიად ახალ, შავ ჯიპში ჯდებოდა.
თავდაპირველად ვიფიქრე, რომ სხვა ბიჭი იყო.
გაცვეთილი ბეისბოლის ქუდი აღარ ეხურა.
არც დაკერებული ჯინსი ეცვა და არც ძველი ფეხსაცმელი.
ჩეისს დიზაინერული პოლო ეცვა, ფეხსაცმელი უნაკლოდ სუფთა ჰქონდა და ძვირადღირებული საათი ეკეთა.
შემდეგ პირდაპირ შემომხედა.
ნამდვილად ჩეისი იყო.
ჯიპი სანამ მისი დაძახება მოვასწარი, უკვე წავიდა.
და უცებ დავფიქრდი, იქნებ ყველაფერი, რაც მან ოდესმე მითხრა, ტყუილი იყო.
მომდევნო შაბათს კარზე ვიღაცამ დააკაკუნა.
ჩეისი იდგა.
ხელში ისევ ის ძველი წითელი გაზონის საკრეჭი ეჭირა.
დაღლილი ჩანდა.
— ვიცი, რომ მითხარი, აღარ დავბრუნებულიყავი.
— გითხარი.
— მინდა აგიხსნა.
გვერდზე გავიწიე.
— მაშინ ამიხსენი.
მისაღებში შემოვიდა, მაგრამ დაჯდომაზე უარი თქვა.
ამის ნაცვლად, ბეისბოლის ქუდს ხელებში ატრიალებდა.
— ის კაცი, ვინც ჯიპს მართავდა, მამაჩემია.
დაველოდე.
— დედასთან ვცხოვრობ. სასამართლოს გადაწყვეტილებით, ყოველ მეორე შაბათ-კვირას მასთან უნდა დავრჩე.
— ძვირადღირებული ტანსაცმელი?
— მის სახლშია.
დაღლილად ჩაიცინა.
— მე მათ „შაბათ-კვირის ტანსაცმელს“ ვეძახი.
არ ვიცოდი, რა მეთქვა.
— მამაჩემს მოსწონს, რომ ხალხმა იფიქროს, თითქოს ჩემზე ზრუნავს.
— ზრუნავს?
ჩეისი ქუდს ჩასცქეროდა.
— ძვირადღირებულ ნივთებს ყიდულობს.
შეჩერდა.
— მაგრამ ყველაფერს გავცვლიდი იმაში, რომ ერთხელ მაინც მოსულიყო ჩემს ბეისბოლის თამაშზე.
ოთახში სიჩუმე ჩამოწვა.
შემდეგ დავუსვი კითხვა, რომელიც რამდენიმე კვირა მაწუხებდა.
— რატომ თიბავდი ჩემს გაზონს?
ჩეისმა თვალები დახუჭა.
— იმიტომ, რომ აქ ყოფნა მინდოდა.
როცა თვალები გაახილა, ისინი ცრემლებით ჰქონდა სავსე.
ყველაფერი უცებ გასაგები გახდა.
— ავტოფარეხი.
თავი დაუქნია.
— ბაბუაჩემმა იქ სამუშაო მაგიდა ააშენა. იქ მასწავლიდა ველოსიპედების შეკეთებას. იმ ბეტონის იატაკზე ვისწავლე ველოსიპედით სიარული.
ხმა გაებზარა.
— როცა წვიმდა, შიგნით ვისხედით და სახურავზე წვიმის წვეთების ხმას ვუსმენდით.
მძიმედ გადაყლაპა.
— ბაბუას სიკვდილის შემდეგ ყველაფერი დაინგრა. დედამ იპოთეკის გადახდა ვეღარ შეძლო. სახლი დავკარგეთ.
— როდის?
— სამი წლის წინ.
— მამაშენი?
— ის ჩვენს გვერდით არ იყო.
შავი ჯიპი გამახსენდა.
— ფული ჰქონდა?
— ყოველთვის ჰქონდა.
ჩეისმა მზერა აარიდა.
— უბრალოდ დედასთან დახმარებაზე ჩხუბობდა. სანამ სასამართლომ ალიმენტის გადახდა დაავალა, ჩვენ უკვე ყველაფერი ჩავალაგეთ.
ღრმად ჩაისუნთქა.
— როცა გადავედით, აქ ველოსიპედით ხშირად ჩავდიოდი. მერე „იყიდება“ ნიშანი დავინახე.
უკანა ეზოს გახედა.
— როცა ბოლოს და ბოლოს სახლი იყიდე, ვიფიქრე…
შეჩერდა.
— …თუ აქ ცხოვრება აღარ შემეძლო, იქნებ მაინც მომევლო მისთვის.
— შენ ნამდვილად არ გჭირდებოდა გაზონის თიბვის სამუშაო.
თავი გააქნია.
— ეს ნამდვილი მიზეზი არ ყოფილა.
— რას ეძებდი?
მისი პასუხი ძლივს გასაგონი იყო.
— სახლს.
ამ ერთმა სიტყვამ იმაზე ძლიერ იმოქმედა ჩემზე, ვიდრე ველოდი.
ავტოფარეხისკენ გავიხედე.
— იქ არაფერი მოგიპარავს?
— არ ვაპირებდი.
სწრაფად დაამატა:
— უბრალოდ ბაბუაჩემის სამუშაო მაგიდასთან ვიჯექი. მახსოვდა, სად ეკიდა მისი ხელსაწყოები. სად იდგა ჩვენი ველოსიპედები.
თვალები დახარა.
— როცა იმ დღეს ავტოფარეხი ღია ვიპოვე, შიგნით შევედი.
შეჩერდა.
— არა. ეს ბოლომდე სიმართლე არ არის.
ამომხედა.
— გზა ვიპოვე შესასვლელად, რადგან ძველი საკეტი ვიცოდი.
შემდეგ სევდიანად გაიღიმა.
— და როცა შიგნით ვიყავი, რამდენიმე წუთით დამავიწყდა, რომ ის უკვე ჩვენი აღარ იყო.
არ ვიცოდი, რა მეთქვა.
— უნდა გეთქვა.
— შემეშინდა, რომ აღარ დამრთავდი დაბრუნების უფლებას.
— ალბათ, არ დაგრთავდი.
— ვიცი.
პირველად ორივეს გაგვეცინა.
დაძაბულობაც საბოლოოდ გაქრა.
— წადი, გაზონი მოთიბე, — ვუთხარი.
ჩეისმა თვალები დაახამხამა.
— ისევ გინდა, რომ მოვთიბო?
— მგონი, ერთადერთი ადამიანი ხარ, ვისაც ნამდვილად აინტერესებს, ყველა ზოლი იდეალურად სწორი იყოს.
გაეღიმა.
კართან მისულმა შეჩერდა.
— მისტერ რიკ?
— ჰო?
— მამაჩემს რომ ავტოფარეხის ნახვა მოუნდეს… შეიყვანთ?
— რატომ?
— ბოლოს და ბოლოს ვუთხარი, რატომ მოვდივარ აქ.
დაველოდე.
— მან არ იცოდა, რომ ეს სახლი ჩემთვის იმაზე მეტს ნიშნავდა, ვიდრე ყველაფერი, რაც ოდესმე უყიდია.
ჩეისმა თავი დახარა.
— მგონი, მას უნდა ამის გაგება.
— თუ მართლა უნდა გაგება, შეუძლია მოვიდეს.
მომდევნო ერთი თვის განმავლობაში ჩვენი შაბათის რუტინა დაბრუნდა.
ჩეისი გაზონს რომ მოთიბავდა, ავტოფარეხთან ცივ გაზიან სასმელებს დავლევდით და ის ბაბუაზე ისტორიებს მიყვებოდა.
როგორ არემონტებდა ბაბუა მეზობელი ბავშვებისთვის ველოსიპედებს.
როგორ ამზადებდნენ ყოველ შობას ჩიტებისთვის პატარა სახლებს.
როგორ ამბობდა ბაბუა, რომ ავტოფარეხის იატაკზე თითოეულ ნაკაწრს თავისი ისტორია ჰქონდა.
ერთ დღეს ვკითხე:
— ეს ისტორიები მამაშენისთვის ოდესმე მოგიყოლია?
— ადრე კი.
— რა მოხდა?
— ყოველთვის ამბობდა, რომ ახალ მოგონებებს შევქმნიდით.
ჩეისი ბეტონის იატაკს დააკვირდა.
— მაგრამ ის არასოდეს იყო იმდენ ხანს ჩვენთან, რომ ახალი მოგონებები შეგვექმნა.
მომდევნო შაბათს შავი ჯიპი ჩემს ეზოში შემოვიდა.
მანქანიდან კაცი გადმოვიდა.
— მე ქრისტიანი ვარ. ჩეისის მამა.
— მივხვდი.
ავტოფარეხისკენ გაიხედა.
— ჩეისმა მითხრა, რომ უნდა ვნახო. ფიქრობს, რომ თუ ვნახავ, გავიგებ.
— გაიგებ?
ქრისტიანმა დაღლილად გაიღიმა.
— არ ვიცი.
— შეიძლება ვერ გაიგო. მაგრამ მოსვლა დასაწყისია.
თავი დაუქნია.
შემდეგ მადლობა გადამიხადა, რომ ჩეისს სამუშაო მივეცი.
— ის გამუდმებით ამ ადგილზე ლაპარაკობს. ვერ ვხვდებოდი, რამდენად მნიშვნელოვანი იყო ეს მისთვის.
ქრისტიანმა ავტოფარეხს შეხედა.
— გულწრფელად მეგონა, რომ საკმარისს ვაკეთებდი.
— ფული?
— ალიმენტი. ტანსაცმელი. ჩემთან გატარებული შაბათ-კვირები.
ხელები გადავიჯვარედინე.
— საკმარისი იყო?
არ უპასუხია.
ბოლოს თავი გააქნია.
— ალბათ არა.
პირველად მასში მხოლოდ მდიდარ ბოროტმოქმედს არ ვხედავდი, რომელსაც საკუთარი შვილისთვის არ ეცალა.
ვხედავდი მამას, რომელსაც ფულის მიცემა ზრუნვაში აერია.
— ეს ერთი და იგივე არ არის, — ვუთხარი.
— ვიცი.
მხრები დაუშვა.
— უბრალოდ ვისურვებდი, უფრო ადრე მივმხვდარიყავი.
იმ დღეს ქრისტიანი და ჩეისი თითქმის ერთი საათის განმავლობაში ერთად ისხდნენ ჩემს უკანა ეზოში.
მე სახლში შევედი.
რაც მათ უნდა ეთქვათ ერთმანეთისთვის, მათი საქმე იყო.
როცა ქრისტიანმა ბოლოს მანქანით წასვლა დააპირა, ჩეისმა უკანა კარზე დამიკაკუნა.
— ბოდიში მოიხადა.
— როგორ ჩაიარა?
— ჯერ არ ვიცი.
მხრები აიჩეჩა.
— მაგრამ ეს იყო პირველი საუბარი წლების განმავლობაში, რომელიც სკოლაზე, ნიშნებზე, გრაფიკზე ან ფულზე არ ყოფილა.
— ეს უკვე რაღაცაა.
— მგონი, კი.
რამდენიმე დღის შემდეგ გადავწყვიტე, რომ ავტოფარეხის დალაგების დრო იყო.
წინა მფლობელის დატოვებული ყუთები ერთ კედელთან ეწყო. ჭერიდან ობობის ქსელები ჩამოწოლილიყო, იატაკს კი წლების მტვერი ფარავდა.
ძველი სათავსოების უკან ვასუფთავებდი, როცა ცოცხი რაღაცას დაეჯახა კედელზე.
თავდაპირველად ნაკაწრები მეგონა.
შემდეგ უფრო ახლოს დავაკვირდი.
ეს ფანქრით გაკეთებული ნიშნები იყო.
სახელები.
თარიღები.
სიმაღლეები.
**ჩეისი — 8 წლის**
**ჩეისი — 10 წლის**
**ჩეისი — 12 წლის**
უფრო მაღლა მისი დედის ძველი ნიშნებიც იყო.
და ყველა მათგანზე მაღლა კიდევ ერთი სახელი.
**ბაბუა**
იქვე ჩავიმუხლე და ვუყურებდი მთელი ოჯახის ისტორიას, რომელიც პირდაპირ ავტოფარეხის კედელზე იყო დაწერილი.
შემდეგ კიდევ ერთი სათავსო გადავწიე.
რაღაც გადმოვარდა და ბეტონის იატაკზე დაეცა.
პატარა ჩარჩოში ჩასმული ფოტო იყო.
მინა გაბზარული ჰქონდა, მაგრამ ფოტო მკაფიოდ ჩანდა.
ხანდაზმული კაცი ახალგაზრდა ბიჭის გვერდით იდგა. ბიჭს ხელში ველოსიპედი ეჭირა.
ბიჭი მაშინვე ვიცანი.
ჩეისი იყო.
და უცებ მივხვდი, რატომ მეჩვენებოდა მისი სახე პირველივე დღიდან ნაცნობად.
ეს ფოტო ადრეც მქონდა ნანახი.
როცა პირველად დავათვალიერე სახლი, ის დერეფანში ეკიდა.
სახლში გადასვლამდე რეალტორმა ის, სხვა ნივთებთან ერთად, ჩამოხსნა.
მომდევნო შაბათს ჩეისი თავისი გაზონის საკრეჭით მოვიდა.
არაფერი ამიხსნია.
უბრალოდ ავტოფარეხის კარი გავაღე.
— მოდი აქ.
შიგნით შევიდა.
შემდეგ კედელი დაინახა.
ჩეისი ადგილზე გაშეშდა.
ფოტო გავუწოდე.
— ამიტომ მეჩვენებოდი ნაცნობად.
ფოტო ფრთხილად აიღო ორივე ხელით.
რამდენიმე წამი ვერ ლაპარაკობდა.
— მეგონა, ეს დავკარგეთ.
ცერა თითით გაბზარულ მინას შეეხო.
— ბაბუას ეს ფოტო ძალიან უყვარდა.
შემდეგ კედელთან მივიდა და ერთ-ერთ ფანქრის ნიშანს ნაზად გადაუსვა თითი.
— ესენიც დაკარგული მეგონა.
თვალები ცრემლებით აევსო.
— ბაბუა ყოველთვის ხუმრობდა, რომ ერთ დღეს უფრო მაღალი კედელი დაგვჭირდებოდა.
კუთხეში დადებულ საღებავის ქილებს გავხედე.
იმ შაბათ-კვირას ავტოფარეხის გადაღებვას ვაპირებდი.
როლიკი უკვე საღებავთან მედო.
მაგრამ ის უკან დავაბრუნე თაროზე და საღებავის ქილა დავხურე.
ჩეისმა შემომხედა.
— რას აკეთებ?
— ამ ნიშნებს არ გადავღებავ.
— არ არის აუცილებელი, რომ შეინარჩუნო.
— ვიცი.
სახელებსა და თარიღებს დავხედე, რომლებიც კედელზე იყო დატანილი.
— მაგრამ ზოგიერთი რამ ზუსტად იმ ადგილას უნდა დარჩეს, სადაც არის.
ჩეისმა ნელა დაუქნია თავი.
შემდეგ ერთად ვიდექით იმ ძველ ავტოფარეხში და ვუყურებდით ფანქრით გაკეთებულ ნიშნებს, რომლებიც მის ოჯახს ჰქონდა დატოვებული.
ტექნიკურად, სახლი ახლა მე მეკუთვნოდა.
ავტოფარეხიც ჩემი იყო.
გაზონიც, რომელსაც ჩეისი ყოველ შაბათს თიბავდა, ჩემი იყო.
მაგრამ მის გვერდით მდგომმა საბოლოოდ გავიგე.
ის არასოდეს ბრუნდებოდა იმიტომ, რომ ჩემს საკუთრებას ეძებდა.
ის არაფრის მოპარვას არ ცდილობდა.
ის ეძებდა მტკიცებულებას, რომ მისი ბავშვობის ყველაზე ბედნიერი ნაწილი სადღაც ჯერ კიდევ არსებობდა.
სამუშაო მაგიდას, რომელიც ბაბუამ ააშენა.
ბეტონის იატაკს, სადაც ველოსიპედით სიარული ისწავლა.
კედელს, რომელსაც ჯერ კიდევ ახსოვდა, რამდენად მაღალი იყო რვა, ათი და თორმეტი წლის ასაკში.
და გაბზარულ ფოტოსურათს იმ კაცისა, რომელიც უყვარდა.
დროთა განმავლობაში მისი მამაც უფრო ხშირად იწყებდა მოსვლას.
არ ვიცოდი, შეძლებდა თუ არა ქრისტიანი ყველა თავისი შეცდომის გამოსწორებას.
არც ჩეისმა იცოდა.
მაგრამ ყოველ შემთხვევაში, მან საბოლოოდ შეწყვიტა მოგონებების ძვირადღირებული ნივთებით ჩანაცვლების მცდელობა.
მან დაიწყო მცდელობა, რომ უბრალოდ ყოფილიყო იქ.
რაც შეეხება ჩეისს, ის ყოველ შაბათს ისევ თიბავდა ჩემს გაზონს.
და მე ისევ ვუხდიდი.
არა იმიტომ, რომ მას დაბრუნებისთვის მიზეზი სჭირდებოდა.
არამედ იმიტომ, რომ იმ დროისთვის ეს შეთანხმება უკვე რაღაც ისეთი გახდა, რაც ორივეს გვეკუთვნოდა.
ზოგჯერ, მუშაობის დასრულების შემდეგ, ავტოფარეხთან ვისხედით და ცივ სასმელს ვსვამდით.
ხანდახან ქრისტიანიც გვიერთდებოდა.
სხვა დროს კი ჩეისი უბრალოდ რამდენიმე წუთით იდგა ავტოფარეხში, ძველ სამუშაო მაგიდას უყურებდა ან კედელზე ფანქრით გაკეთებულ ნიშნებს თითებით ეხებოდა.
მე ისინი არასოდეს გადამიღებავს.
რადგან სახლები სინამდვილეში არ იმახსოვრებენ იმ ოჯახებს, რომლებიც მათში ცხოვრობდნენ.
კედლებს ადამიანები არ ენატრებათ.
ავტოფარეხები არ გლოვობენ, როცა ბავშვები იზრდებიან და მიდიან.
მაგრამ ზოგჯერ სახლი ინახავს მტკიცებულებას იმისა, რომ ოდესღაც აქ ვიღაც უყვარდათ.
ფოტოს.
დაკაწრულ იატაკს.
ძველ სამუშაო მაგიდას.
ბავშვის სახელს, რომელიც ფანქრით არის დაწერილი.
და ზოგჯერ, როცა ადამიანს ეჩვენება, რომ ყველაფერი დაკარგა, ასეთი პატარა ნარჩენებიც კი საკმარისია იმისთვის, რომ შეახსენოს — სახლი ყოველთვის არ არის ის ადგილი, რომელსაც უნდა ფლობდე.
ზოგჯერ სახლი უბრალოდ ის ადგილია, სადაც შენი გულის ერთი ნაწილი ჯერ კიდევ გელოდება, რომ იპოვო.
და ზოგჯერ მხოლოდ ერთი ადამიანია საჭირო, რომელსაც კარის ღია დატოვება სურს.
ჩეისისთვის ეს ის სახლი არ ყოფილა, რომლის დაბრუნებასაც ცდილობდა.
ის ცდილობდა დაებრუნებინა ბავშვობა, რომელიც ეგონა, რომ სამუდამოდ დაკარგა.
და იმ შაბათს, როცა ძველი წითელი გაზონის საკრეჭი შუადღის მზის შუქში ნელ-ნელა გაუჩინარდა, მეც რაღაც მივხვდი.
მე უბრალოდ ბიჭი არ დამიქირავებია ჩემი გაზონის მოსათიბად.
როგორღაც, ისე რომ თავადაც ვერ მივხვდი, ერთ ბავშვს სახლში დაბრუნების გზის პოვნაში დავეხმარე.
