— იდეალურია. საღამო დაიწყო ისე, როგორც მაღალი საზოგადოების ცხოვრების გლუვი, ბრწყინვალე ჟურნალის გვერდი. ბროლის ჭიქები თბილ, დიზაინერულ შუქზე ციმციმებდა, მათში კი ღრმა, ხავერდოვანი ბორდოს ღვინო ირხეოდა. შ
ემწვარი იხვი ვაშლებით ავსებდა ოთახს, რომელიც ძვირადღირებული სუნამოების სურნელს ერეოდა. ყველაფერი ზედმიწევნით იყო მოწყობილი — თითქოს სრულყოფილება შეიძლებოდა მაგიდაზე დაედო.
მაგრამ ამ ბრწყინვალე ზედაპირის ქვეშ უკვე დიდი ხანია რაღაც მძიმე და მახრჩობელა მწიფდებოდა — კონფლიქტი, რომელიც აფეთქებას ელოდა.
არტიომი სუფრის თავში იჯდა, კომფორტულად გადაწოლილი, როგორც კაცი, რომელიც ფიქრობს, რომ ყველაფერი მას ეკუთვნის. მისი ოდნავ შეშუპებული სახე რბილ შუქში ბრწყინავდა, როცა ნელა ატრიალებდა ღვინის ჭიქას.
— წარმოიდგინეთ კულტურული შოკი, — თქვა ხმამაღლა, დანაჩანგლის ხმას რომ ფარავდა. — პირველად რომ წავიყვანე ნასტია ნორმალურ რესტორანში, მენიუს ისე უყურებდა, თითქოს ძველი ენა ყოფილიყო. არც კი იცოდა რა შეეკვეთა!
ოლეგი და მისი ცოლი მარინა თავაზიანად იღიმოდნენ, მაგრამ უხერხულად. სასაცილო არ იყო, მაგრამ არავინ გაბედა შეწყვეტა.
ნასტია მაგიდის მეორე მხარეს იჯდა. ზურგგამართული, თითქმის გაყინული. მას ლამაზი, მუქი ლურჯი კაბა ეცვა — არტიომის არჩეული — მაგრამ მისი მზერა შორს იყო, ცივი და დაცლილი. ჩუმად ჭრიდა საჭმელს, დანა თეფშზე ოდნავ ხრაშუნებდა.
— მოდი რა, ტიომ, — სცადა ოლეგმა რბილად. — რატომ უბრუნდები ამას? წლებია ერთად ხართ.
— იმიტომ რომ ავიწყდება საიდან მოვიდა, — უპასუხა არტიომმა მშვიდად. — მე უბრალოდ ვახსენებ.
ტონი მსუბუქი იყო. შინაარსი — არა.
ნასტია ნელა დადო დანა-ჩანგალი. რაღაც შეიცვალა მასში. ჩვეულებრივი ტკივილი ცივ სიმშვიდედ გადაიქცა.
— საკმარისია, — თქვა ჩუმად.
— ოჰ, გავნაწყენდით? — ჩაიცინა არტიომმა. — არ დაგავიწყდეს, ჩემ გარეშე ისევ სოფელში იქნებოდი.
სიჩუმე ჩამოვარდა.
— მოგწონს ჩემი დამცირება? — იკითხა ნასტიამ.
— უბრალოდ გასწავლი, — გაეღიმა მას.
ის წამოდგა.
ერთი სიტყვაც არ უთქვამს. აიღო დიდი ლანგარი, რომელზეც ნახევრად შეჭმული იხვი იდო სქელ, მუქ სოუსში. ნელა მიუახლოვდა მას.
— მეტი სოუსი გინდა? — ჰკითხა მშვიდად.
— რა თქმა უნდა, — გაეცინა არტიომს.
ერთ წამში ყველაფერი შეიცვალა.
ნასტიამ ლანგარი გადააბრუნა.
ცხიმიანი, მძიმე სოუსი მის ძვირიან შარვალზე გადმოიღვარა. ხორცის ნაჭრები ჩამოცურდა და ლაქები მყისვე გაფართოვდა.
სიჩუმე.
— გემრიელად მიირთვი, — თქვა ცივად.
სტუმრები თითქმის გაქრნენ — ისე სწრაფად გავიდნენ, თითქოს ცეცხლი გაჩნდა.
არტიომი გაშეშდა, საკუთარ თავს უყურებდა, შემდეგ ნელა ასწია თავი.
— ხვდები რა გააკეთე? — თქვა დაბალ ხმაზე.
— დიახ, — უპასუხა მან. — ბოლოს და ბოლოს რაღაც გავაკეთე.
— ეს ჩემი სახლია. ჩემი ფულია, — ჩაიცინა გაბრაზებით. — შენ არაფერი ხარ.
ნასტიამ ღვინო მშვიდად მოსვა.
— უკვე არა.
— სად წახვალ? — გაიცინა ნერვულად. — არაფერი გაქვს!
— მაქვს, — უპასუხა მშვიდად. — უბრალოდ არასდროს გიყურებია.
ეს იყო პირველი ბზარი.
— განქორწინება შევიტანე, — დაამატა მან. — და მივდივარ.
სიტყვა ჰაერში ჩამოკიდდა.
— სისულელეა, — თქვა მან, მაგრამ ხმა უკვე უცახცახებდა.
ის საძინებელში შევარდა და ჩემოდნები გახსნა. ტანსაცმელს ყრიდა გარეთ, თითოეულს უყურებდა, თითქოს მტკიცებულებას ეძებდა.
— ეს ჩემია… ესეც ჩემია… ეს არ მიგაქვს…
მან ყველაფერი აკვიატებულად გადაარჩია.
ნასტია ჩუმად უყურებდა.
— იცი რა განსხვავებაა ჩვენ შორის? — თქვა ბოლოს. — მე ნულიდანაც შევძლებ ცხოვრების აშენებას. შენ კი არასდროს არაფერი შეგიქმნია.
— ტყუილია! — დაიყვირა მან.
— არა. უბრალოდ სიმართლე, რომელიც არასდროს მოგისმენია.
ის გაშეშდა.
მან ჩემოდანი დახურა.
— მშვიდობით.
მაგრამ მან ჯერ არ დაამთავრა.
— ქურთუკი აქ რჩება. ფეხსაცმელიც.
ისინი უხმოდ გაიხადა და იატაკზე დააგდო. ძველი სპორტული ფეხსაცმელი ჩაიცვა.
და არ წავიდა მაშინვე.
დაბრუნდა მისაღებში.
აიღო ძვირადღირებული ღვინის ბოთლი.
— არ გაბედო! — იყვირა არტიომმა.
მაგრამ უკვე გვიანი იყო.
წითელი ღვინო თეთრ ტყავის დივანზე გადმოიღვარა და მასში ჩაიწოვა, როგორც შეუქცევადი ლაქა. ხალიჩაზეც გავრცელდა.
არტიომი მუხლებზე დაეცა.
ნასტიამ სალათის თასი მის საყვარელ სავარძელზე გადააქცია.
— ეს რეალობაა, — თქვა მშვიდად.
ის ირგვლივ იყურებოდა, კანკალებდა.
— ყველაფერი გაანადგურე…
— არა, — უპასუხა მან. — უბრალოდ ვაჩვენე, რა იყო სინამდვილეში.
ის კარისკენ წავიდა. ჩემოდნის ბორბლების ხმა რბილად ისმოდა.
— მონსტრი ხარ, — ჩურჩულით თქვა მან.
ის შეჩერდა.
— არა. მე საბოლოოდ თავისუფალი ვარ.
კარი დაიხურა.
სიჩუმე დარჩა.
არტიომი იდგა ნანგრევებს შორის — ღვინო, ცხიმი, გაფანტული ნივთები — და პირველად ცხოვრებაში არავინ დარჩა, ვისაც დააბრალებდა.
მხოლოდ საკუთარი თავი.
