გასაღები
ყოველთვის მეგონა, რომ ახალგაზრდა გოთი ქალი, რომელიც ყოველ შაბათს ჩემს სამოცდაცამეტი წლის დედას სტუმრობდა, უბრალოდ უცნაური ახალი მეგობარი იყო.
შემდეგ დედა გარდაიცვალა.
დაკრძალვაზე იმ ქალმა — რეივენმა — პატარა სპილენძის გასაღები ხელში ჩამიდო და ჩუმად მითხრა:
„დედაშენმა მითხრა, მხოლოდ მისი გარდაცვალების შემდეგ გადმომეცა შენთვის.“
წარმოდგენაც კი არ მქონდა, რომ ეს გასაღები თერთმეტი წლის წინანდელ ოჯახურ საიდუმლოს გამოააშკარავებდა.
და რაც უფრო ღრმად ვიქექებოდი, მით უფრო ვხვდებოდი, რომ დედაჩემი წლების განმავლობაში ნანობდა რაღაცას, რაც არც ერთ ჩვენგანს ბოლომდე არ ესმოდა.
რეივენი დაკრძალვაზე თითქმის ყველას წასვლას დაელოდა.
ის დარბაზის უკანა ნაწილში იდგა, გრძელ შავ პალტოში. თითებზე ვერცხლის ბეჭდები ჰქონდა, ხოლო სახის რამდენიმე პირსინგი ყოველ მოძრაობაზე სინათლეს ირეკლავდა.
ასეთი სახით უამრავჯერ მყავდა ნანახი.
ყოველ შაბათს დედაჩემის სამზარეულოს მაგიდასთან იჯდა.
ჩაის სვამდა.
იცინოდა.
ჩურჩულით საუბრობდა იმ საკითხებზე, რომელთა მოსმენაც მე არასდროს შემეძლო.
ვერასდროს ვიგებდი, რა აკავშირებდათ.
ახლა დედა აღარ იყო.
რეივენი ნელა წამოვიდა ჩემკენ.
— მეივი.
მოვტრიალდი.
თვალები ჩაწითლებული და დასიებული ჰქონდა.
— მადლობა, რომ მოხვედი, — უხერხულად ვუთხარი.
თავი დამიქნია.
შემდეგ ხელი გაშალა.
მის ხელისგულზე პატარა სპილენძის გასაღები იდო.
დავაშტერდი.
— ეს რა არის?
— დედაშენმა მითხრა, მისი გარდაცვალების შემდეგ შენთვის გადმომეცა.
მუცელი შემეკუმშა.
— რას აღებს?
რეივენი რამდენიმე წამს მიყურებდა.
— თქვა, როცა იპოვი, თავად მიხვდები.
— თვითონ რატომ არ მომცა?
— ალბათ იმიტომ, რომ იცოდა, უსაფრთხო ადგილას შეინახავდი და არასდროს მოძებნიდი, რას აღებდა.
მისმა სიტყვებმა გამაღიზიანა.
— შენ ძლივს მიცნობ.
— არა, — ჩუმად თქვა რეივენმა. — მაგრამ დორისი მიცნობდა.
ყბა დამეჭიმა.
— მაშინ რატომ დაგიტოვა?
რეივენმა გასაღებს დახედა.
— შენს დედას შენზე უკეთ არ ვიცნობდი.
— მაშინ რატომ გაქვს?
პირდაპირ თვალებში შემომხედა.
— იმიტომ, რომ ვიცოდი მისი ის ნაწილი, რომელიც შენ არასდროს გინახავს.
სანამ რამეს ვკითხავდი, ჩემი ქმარი, ტომი, ქურთუკით მოვიდა.
რეივენი უკან დაიხია.
— რაც არ უნდა გააკეთო, — მითხრა მან, — ეს გასაღები უჯრაში არ დამალო.
შემდეგ წავიდა.
მე კი მის უკან ვიყურებოდი.
სპილენძის გასაღები ხელში უცნაურად მძიმე მეჩვენებოდა.
გონებაში ერთი კითხვა მიტრიალებდა:
რას მიმალავდა დედაჩემი?
რეივენი პირველად რამდენიმე თვით ადრე ვნახე.
დედაჩემის სამზარეულოში სასურსათო ჩანთებით შევედი და ადგილზე გავიყინე.
ის მამაჩემის ძველ სავარძელში იჯდა და დედას საუკეთესო ფინჯნით ჩაის სვამდა.
— დედა?
დორისმა თავი ასწია.
სამოცდაცამეტი წლის ასაკშიც კი დედაჩემს ის პატარა სამზარეულო ყველაზე მეტად უყვარდა.
— აი, მოხვედი, მეივი.
მის გვერდით მჯდომი ახალგაზრდა ქალი შემოტრიალდა.
ოცდახუთზე მეტი წლის ვერ იქნებოდა.
თავიდან ფეხებამდე შავი ეცვა.
ორივე წინამხარზე ტატუები ჰქონდა, სახის ერთ მხარეს კი ვერცხლის პირსინგები.
— ეს რეივენია, — თქვა დედამ. — მეგობარია.
რეივენი წამოდგა.
— სასიამოვნოა შენი გაცნობა.
— ჩემთვისაც.
მაგრამ თვალს მაინც მამაჩემის სავარძელს ვავლებდი.
რეივენმა შეამჩნია.
— ისეთ ადგილას ვზივარ, სადაც არ უნდა ვიჯდე?
— არა. ყველაფერი კარგადაა.
ჩანთები დავდე.
— თქვენ ორნი საერთოდ როგორ გაიცანით ერთმანეთი?
— კაფეში გავიცანით, — თქვა დედამ.
— წიგნის მაღაზიის კაფეში, — დაამატა რეივენმა. — დედაშენმა მითხრა, რომ წიგნი, რომელსაც ვკითხულობდი, საშინელი იყო.
დედამ გაიღიმა.
— მართლა საშინელი იყო.
ძალით გავიღიმე.
შემდეგ დედას შევხედე.
— მეგონა, დღეს შუადღეს ერთად გავატარებდით.
ღიმილი სახიდან გაუქრა.
— ამას მომავალ შაბათს გავაკეთებთ.
დავახამხამე თვალები.
— მთხოვ, რომ წავიდე?
— შეგვიძლია გავიდე, — მაშინვე წამოდგა რეივენი.
— არა, — თქვა დედამ.
ჩემთვის არც კი შემოუხედავს.
რაღაც ჩამწყდა გულში.
— კარგი.
— მეივი…
— გზიდან მოგშორდებით.
ჩანთას რომ ვიღებდი, რეივენის გვერდით პატარა ხის ყუთი შევნიშნე.
დედამ მაშინვე ჭურჭლის ტილოთი დაფარა.
ამან ყველაფერი კიდევ უფრო გააუარესა.
შევხედე.
— ყუთში რა არის?
— არაფერი მნიშვნელოვანი.
— მაშინ რატომ დამალე?
დედამ ამოიოხრა.
— ისევ დაიწყე.
— რა?
— ეს სიტყვა, რომელსაც იყენებ მაშინ, როცა სინამდვილეში არაფერი არის კარგად.
წავედი.
იმ ღამეს ტომს ვუჩივლე.
— ის ყოველ შაბათს მოდის.
— რეივენს გულისხმობ?
— დიახ.
— რა გაწუხებს მასში?
— ახალგაზრდაა. დედა ძლივს იცნობს. პირად რაღაცებზე საუბრობენ. და დედა მასთან უფრო ბედნიერად გამოიყურება, ვიდრე ჩემთან.
ტომმა შემომხედა.
— ფიქრობ, რომ რეივენი მას იყენებს?
— არ ვიცი.
— დედაშენს რაიმე მიზეზი მოუცია ამის საფიქრალად?
— არა.
— მაშინ რეალურად რა გაწუხებს?
ჩაის დავხედე.
ბოლოს სიმართლე ვაღიარე.
— მშურს.
ტომმა ხელი გამომიწოდა და ხელი მომიჭირა.
— მაშინ შეწყვიტე ვარაუდები.
— რაზე?
— ყურადღება მიაქციე.
ასეც მოვიქეცი.
საიდუმლო შაბათების მიღმა
რეივენი ისევ მოდიოდა.
ყოველ შაბათს.
ბოლოს მათთვის ხელის შეშლა შევწყვიტე.
მაგრამ რაღაცებს ვამჩნევდი.
დედამ სხვა ჩაის ყიდვა დაიწყო.
რეივენს წიგნები მოჰქონდა.
ხანდახან საათობით იცინოდნენ.
სხვა დროს კი ისე ჩუმად საუბრობდნენ, რომ ვერაფერს ვიგებდი.
ერთ შუადღეს ადრე მივედი და დედაჩემის სამზარეულოს მაგიდაზე დაბადების დღის ბარათები მიმოფანტული დამხვდა.
როგორც კი დამინახა, დედამ ისინი ხის ყუთში ჩაყარა.
— ეს რა არის?
— ძველი ნივთები.
დავიწყე მაგიდის გაწმენდა.
დედამ მაჯაზე ხელი მომკიდა.
— ყველაფერს შენ არ სჭირდება გამოსწორება.
— არაფერს არ ვასწორებ.
სევდიანად გამიღიმა.
— ჩვეულებრივ, სწორედ ამას აკეთებ.
მაშინ ვერ გავიგე.
ახლა კი მესმის.
რამდენიმე კვირის შემდეგ ტელეფონი შემთხვევით დედასთან დამრჩა.
როცა უკან დავბრუნდი, სამზარეულოდან ხმები გავიგე.
რეივენი საუბრობდა.
— ყოველ კვირას მეუბნები, დედაჩემს დაურეკეო.
— ვიცი.
— მაშინ შენს დას დაურეკე.
გავიყინე.
დეიდაჩემი.
ელეინი.
დედას ელეინთან თერთმეტი წლის განმავლობაში არ უსაუბრია.
მათი ურთიერთობა მაშინ დაინგრა, როცა ბებია ავად გახდა.
დედა მას თითქმის მარტო უვლიდა და ბრაზობდა, რომ ელეინი შორს ცხოვრობდა.
შემდეგ, ერთი საშინელი კამათის დროს, ელეინმა უთხრა:
„შენ ადამიანებს იმიტომ არ ეხმარები, რომ გულუხვი ხარ, დორის. ეხმარები, რათა შემდეგ მათგან რაღაც გმართებდეს.“
დედამ ის სიტყვები არასდროს აპატია.
ბებია მალევე გარდაიცვალა.
დებმა კი ურთიერთობა შეწყვიტეს.
სანამ რეივენი გამოჩნდებოდა.
— მეუბნები, დედაჩემს დაურეკეო, — თქვა რეივენმა. — მაშინ რატომ არ დაურეკე ელეინს?
— ეს სხვა შემთხვევაა.
— როგორ?
დედა ჩუმად იყო.
— ოდესმე მაინც სცადე?
— ერთხელ.
— და?
— ტელეფონი ავიღე.
— დაურეკე?
— არა.
რეივენმა ჩუმად გაიცინა.
— ანუ ტელეფონი აიღე.
— და დავდე.
— ეგ საკუთარი რჩევის შესრულებას მაინც არ ჰგავს.
დედას გაეცინა.
— არა, არ ჰგავს.
შემდეგ რეივენის ხმა დარბილდა.
— რატომ მეუბნები, რომ დედაჩემს დავუკავშირდე?
დიდხანს სიჩუმე ჩამოწვა.
ბოლოს დედამ უპასუხა:
— იმიტომ, რომ ზოგჯერ შეგიძლია მართალი იყო, ან ოჯახი შეინარჩუნო.
რეივენი ჩუმად დარჩა.
დედამ განაგრძო:
— ზოგჯერ ცხოვრება ორივეს არჩევის საშუალებას არ გაძლევს.
— შენგან ეს ცოტა ირონიულად ჟღერს.
— ვიცი.
სამზარეულოს კართან ვიდექი და ვუსმენდი.
შემეძლო შევსულიყავი.
შემეძლო ელეინის სახელი მეხსენებინა.
შემეძლო დედისთვის ყველაფერი აეხსნა.
მაგრამ წავედი.
იმ ღამეს ელეინს მივწერე:
დღეს დედა ვნახე. მგონი, ენატრები.
შეტყობინებას ვუყურებდი.
შემდეგ წავშალე.
თავს ვეუბნებოდი, რომ მათ საქმეში არ უნდა ჩავრეულიყავი.
სიმართლე კი უფრო მტკივნეული იყო.
მეშინოდა.
დაკრძალვა
ორი თვის შემდეგ დედას ინსულტი დაემართა.
იმ დილით გარდაიცვალა.
ექიმის წასვლის შემდეგ საავადმყოფოს ოთახის გარეთ სრული ურწმუნოებით ვიდექი.
ტომს ვეჭირე.
ერთი წუთით მინდოდა დედასთან დარეკვა.
შემდეგ რეალობა დამეჯახა.
ის აღარ იყო.
კონტაქტები გავხსენი.
თითი ელეინის სახელთან გამიჩერდა.
ამჯერად დავრეკე.
მეხუთე ზარზე მიპასუხა.
— მეივი?
— დედა დღეს დილით გარდაიცვალა.
სიჩუმე.
შემდეგ მისი ჩასუნთქვა გავიგე.
— ღმერთო…
— დაკრძალვა პარასკევსაა.
— არ ვიცი, შევძლებ თუ არა მოსვლას.
ჩვეულებრივ, ამას დავთანხმდებოდი.
ამჯერად კი არა.
— მინდა, რომ მოხვიდე.
— ვერ დაგპირდები.
— მაშინ ნუ დამპირდები. უბრალოდ დაფიქრდი.
არ მოვიდა.
დაკრძალვის შემდეგ სპილენძის გასაღებს დავხედე, რომელიც რეივენმა მომცა.
ტომი მიყურებდა.
— შეინახავ?
— ვაპირებდი.
— რამ შეცვალა აზრი?
გასაღები ხელში მოვიქციე.
— დავიღალე იმით, რომ რაღაცებს ვიცავ, იმის ნაცვლად, რომ გავიგო.
დედას სახლში წავედით.
დედის მაგიდა მოვძებნე.
არაფერი.
საკერავი კარადა.
არაფერი.
შემდეგ ხის ყუთი გამახსენდა.
ზემოთ, კარადაში, რამდენიმე დაკეცილი საბნის უკან ვიპოვე.
ხელები მიკანკალებდა, როცა სპილენძის გასაღები შევარჭვე.
მოერგო.
საკეტი გაიხსნა.
შიგ ათობით კონვერტი იდო.
ყველა მისამართით:
ელეინს.
დავაშტერდი.
ტომმა ერთი აიღო.
— თერთმეტი წელი?
თავი დავუქნიე.
— თერთმეტი წლის განმავლობაში სწერდა.
— მაგრამ არასდროს გაუგზავნია.
ტელეფონი უკვე ხელში მქონდა.
ელეინს დავურეკე.
— დედამ თერთმეტი წლის განმავლობაში რაღაც დამალა, რაც ორივეს გვიმალა.
მეორე ყუთი
ელეინი მეორე დღეს შუადღისას მოვიდა.
როცა საწოლზე გაფენილი კონვერტები დაინახა, გაჩერდა.
— იპოვე?
შევხედე.
— შენ იცოდი?
— ეგენი არა.
დაბადების დღის ბარათი აიღო.
— მეც მაქვს ყუთი.
— რისი?
— დორისისთვის დაწერილი წერილების.
სიტყვა ვერ დავძარი.
— საშობაო ბარათები. დაბადების დღის ბარათები. რაღაცები, რაც დავწერე, მაგრამ არ გავგზავნე.
— რატომ?
ელეინმა თავი დახარა.
— ყოველ ჯერზე, როცა ერთს ვამთავრებდი, წარმოვიდგენდი, რომ უკან გამომიგზავნიდა, გაუხსნელს.
შევხედე.
— ანუ თერთმეტი წლის განმავლობაში ერთმანეთთან წერდით, მაგრამ არ საუბრობდით?
თვალები აემღვრა.
— როგორც ჩანს.
შემდეგ მკითხა:
— გახსოვს, ხუთი წლის წინ, დორისის დაბადების დღეზე რომ დაგირეკე?
მუცელი შემეკუმშა.
— მკითხე, როგორ იყო.
— გკითხე, ოდესმე თუ ლაპარაკობდა ჩემზე.
ზუსტად ვიცოდი, რა ვუპასუხე.
— ბევრი არაფერი.
ელეინის სახე მოეღუშა.
— იცი, რა გავიგე შენი პასუხიდან?
არაფერი მითქვამს.
— გავიგე, რომ ჩემმა დამ დამივიწყა.
— დეიდა ელეინ…
— მართლა ასე იყო?
დედა ჩემზე ხშირად ლაპარაკობდა.
ახსოვდა ელეინის დაბადების დღე.
როცა მაღაზიის ვიტრინაში ტანსაცმელს ხედავდა, ამბობდა, ელეინს მოეწონებოდაო.
ბავშვობის ამბები ახსოვდა.
ენატრებოდა.
ელეინი მიყურებდა.
— როცა გკითხე, ჩემზე თუ ლაპარაკობდა…
— ყველაზე მარტივი პასუხი გაგეცი.
— რატომ?
— იმიტომ, რომ დავიღალე თქვენს შორის ყოფნით.
მისი ხმა გამკაცრდა.
— მე არ გთხოვდი, ჩვენი ურთიერთობა აღგედგინა.
— ვიცი.
— შენ ნება დამრთე, მეფიქრა, რომ მას აღარ ვაინტერესებდი.
— ასე მოვიქეცი.
— რატომ?
— იმიტომ, რომ მეშინოდა, რა მოხდებოდა, თუ სიმართლეს გეტყოდი.
სიჩუმე ჩამოწვა.
ელეინი უცებ წამოდგა.
— უნდა წავიდე.
— დეიდა ელეინ…
— ახლა არა.
გარეთ გავიდა.
დედის საწოლზე მარტო დავრჩი.
შემდეგ რაღაც შევნიშნე.
ერთი კონვერტი ყუთის ქსოვილის ქვეშ იყო გაჭედილი.
დალუქული.
წინა მხარეს დედის ხელწერით ეწერა:
ელეინს.
შემეძლო გამეხსნა.
არ გავხსენი.
სიმართლე რეივენის შესახებ
იმ საღამოს რეივენს ვთხოვე მოსვლა.
ის იმავე სავარძელში დაჯდა, სადაც პირველად ვნახე.
— მე და დედა სინამდვილეში როგორ დავმეგობრდით?
რეივენს გაეღიმა.
— ჩემს წიგნს შეურაცხყოფა მიაყენა.
უნებლიეთ გამეცინა.
— ეგ ნამდვილად მის სტილშია.
— დავიწყეთ საუბარი. ვუთხარი, რომ მე და დედაჩემი არ ვსაუბრობდით, რადგან მას არ მოსწონდა, რომ კოლეჯი მივატოვე და ტატუების მხატვარი გავხდი.
— და დედამ ელეინზე მოგიყვა?
— დიახ.
— ამიტომ გეუბნებოდა ყოველ კვირას, დედას დაუკავშირდიო.
— ყოველ შაბათს.
— შენ კი ეუბნებოდი, ელეინს დაუკავშირდიო.
— დაახლოებით ასე იყო.
თავი დავხარე.
— მე რატომ არ მითხრა?
რეივენი ცოტა ხანს ჩუმად იყო.
— რცხვენოდა.
— რისი?
— თვეების განმავლობაში მეუბნებოდა, რომ ელეინს უნდა დალაპარაკებოდა.
რეივენმა შემომხედა.
— მერე ერთ დღეს რაღაც აღიარა.
— რა?
— რომ ეშინოდა.
— დედას?
— დიახ.
ხმა დაურბილდა.
— ეშინოდა, რომ ელეინი უარყოფდა.
ყელში ბურთი გამეჩხირა.
— შენ რატომ გითხრა?
— იმიტომ, რომ მე არასდროს მინახავს, როგორ ატარებდა თერთმეტ წელს ისე, თითქოს არ ეშინოდა.
ამ სიტყვებმა ყველაფერზე მეტად მატკინა.
რეივენი წინ გადმოიხარა.
— მეივი, დედაშენს მე შენთვის არ ავურჩევივარ.
ავხედე.
— მან უბრალოდ იპოვა ადამიანი, ვისთანაც უფრო ადვილად შეეძლო თავისი შიშის აღიარება, რადგან მე მას მთელი ცხოვრება არ ვიცნობდი.
წერილი
მეორე დილით ელეინის სახლთან წავედი.
დედის დალუქული წერილი ჩანთაში მედო.
ელეინმა კარი გააღო და გაღიზიანებულმა შემომხედა.
— გითხარი, დრო მჭირდება.
— ვიცი.
— მაშინ რატომ მოხვედი?
კონვერტი გავუწოდე.
მან თავისი სახელი დაინახა.
— წაიკითხე?
— არა.
წერილს დააკვირდა.
— დორისსა და ჩემს ურთიერთობას აღარაფერი აქვს შესაკეთებელი.
— არა, — ჩუმად ვუთხარი.
— აღარაფერი.
— დედა გარდაიცვალა მანამდე, სანამ რომელიმე თქვენგანი გამბედაობას იპოვიდა, რომ ერთმანეთთან დალაპარაკებოდა.
ელეინმა მზერა აარიდა.
— ამას ვეღარ შევცვლი.
— ვერც მე.
— მაშინ რა გინდა?
— არაფერი.
გაკვირვებულმა შემომხედა.
— უბრალოდ ერთი რამის თქმა მჭირდებოდა.
ყელი მომეჭიმა.
— ხუთი წლის წინ, როცა მკითხე, დედა თუ ლაპარაკობდა შენზე, ვიცოდი, რომ ლაპარაკობდა.
ელეინი გაჩერდა.
— ვიცოდი, რომ ენატრებოდი.
სუნთქვა შევიკარი.
— და მოგატყუე.
მისი თვალები გამკაცრდა.
— შენ ნება დამრთე, მეფიქრა, რომ მას არ ვაინტერესებდი.
— დიახ.
— რატომ?
— იმიტომ, რომ მეშინოდა, რა მოხდებოდა, თუ სიმართლეს ვაღიარებდი.
სუნთქვა შევიკარი.
— არ გთხოვ, რომ მაპატიო.
კონვერტი მის გვერდით დავდე.
— უბრალოდ აღარ მინდა თავი მოვიტყუოთ, თითქოს დუმილს შედეგები არ აქვს.
შემდეგ წამოვედი.
შემდეგ რა მოხდა
სამი კვირის შემდეგ ელეინი დედას სახლში მოვიდა.
ჩემ წინ სამზარეულოს მაგიდასთან დაჯდა.
ხის ყუთი გვერდით ედო.
— წერილი წავიკითხე.
ველოდებოდი.
— თქვა, რომ წლები დაკარგა და ელოდა, სანამ ზუსტად გაიგებდა, რისი თქმა უნდოდა.
ელეინმა ყავას დახედა.
— შემდეგ დაწერა, რომ ალბათ ლოდინი იყო მთელი პრობლემა.
— კიდევ რა თქვა?
თვალები აემღვრა.
— ვენატრებოდი.
მაშინ საბოლოოდ გავიგე.
დედას საიდუმლო რომანი არ ჰქონია.
ის არავის გამოუყენებია.
მას უცნაური ახალგაზრდა ქალი ჩემზე მეტად არ აურჩევია.
მან უბრალოდ იპოვა ადამიანი, რომელმაც მისცა ძალა ეღიარებინა ის, რისი თქმაც იმ ადამიანებთან, ვინც ყველაზე მეტად უყვარდა, სიამაყის გამო უჭირდა.
ელეინმა ჩანთიდან რაღაც ამოიღო.
— შარშან თითქმის იგივე დავუწერე.
შევხედე.
— მართლა?
თავი დამიქნია.
ცოტა ხანს არც ერთს არაფერი გვითქვამს.
შემდეგ ტელეფონმა დამირეკა.
რეივენის შეტყობინება იყო.
ბოლოს და ბოლოს, დედას დავურეკე. ხვალ ერთად ვვახშმობთ. წარმატება მისურვე.
გამეღიმა.
შემდეგ მაგიდის მეორე მხარეს მჯდომ ელეინს შევხედე.
— არ ვიცი, ახლა ჩვენ შორის რა მოხდება.
— არც მე.
— მაგრამ მინდა, ისევ გნახო.
შემომხედა.
— არანაირი ზეწოლა, — დავამატე.
— მგონი, საკმარისი წლები გავატარე იმაზე ფიქრში, სხვებმა როგორ უნდა მოაგვარონ თავიანთი პრობლემები.
ელეინს ოდნავ გაეღიმა.
— მომავალ კვირას დამირეკე.
— დაგირეკავ.
და ამჯერად ამას ნამდვილად ვგულისხმობდი.
რადგან ბოლოს გავიგე ის, რისი სწავლებაც დედაჩემი წლების განმავლობაში ცდილობდა:
**შეგიძლია მთელი ცხოვრება სხვების გამოსწორებას ცდილობდე, რადგან უფრო ადვილია, ვიდრე აღიარო, რომ ადამიანი, ვისაც გამოსწორება სჭირდება, თავად ხარ.**
რეივენის მშურდა.
მეგონა, მან როგორღაც დედაჩემის ცხოვრებაში ჩემი ადგილი დაიკავა.
მაგრამ ასე არ ყოფილა.
მან უბრალოდ აღმოაჩინა დედაჩემის ის ფარული ნაწილი, რომლის არსებობაც მე არასდროს ვიცოდი.
შეიძლება, ადამიანის მთელი ცხოვრება გიყვარდეს და მაინც არ იცნობდე მისი სულის ყველა კუთხეს.
შეიძლება, სიყვარული სწორედ იმას ნიშნავს, რომ მიიღო — ზოგი კუთხე მხოლოდ მას ეკუთვნის.
და შესაძლოა, ყველაზე დიდი სინანული ის კი არ არის, ოჯახი რომელმა კამათმა დაანგრია.
შეიძლება, ყველაზე დიდი სინანული ის იყოს, რომ ამის შემდეგ ყველა იმდენად შეშინებული იყო, რომ ვერავინ გაბედა ეთქვა:
„მენატრები.“
